Un mapa para transitar a ninguna parte

Roberto Ibarguen Chávez

Cuando un ciudadano de a pie, que se desplaza apresuradamente en taxi u otro medio de trasporte hacia la zona sur de La Paz, choca con el bloqueo realizado por los “interculturales” en las puertas del Tribunal Supremo Electoral (TSE), además de acordarse de manera poco adecuada de su sagrada madre, sin duda también piensa, si no es muy individualista, en la situación que están pasando esos otros ciudadanos también de a pie que vienen en camiones, flotas o minibuses del departamento del Beni y el norte paceño a la ciudad sede de gobierno.

“Soy una de las personas que se mataría por honor, si he perdido mi honor sería el primero en quitarme la vida”

Entrevista

Entrevista con Vladimir Ordoñez Pacheco, secretario ejecutivo de las carreras de Artes Plásticas, Diseño Gráfico y el Programa de Artes Musicales, y estudiante de esta última.

CONVOCATORIA: XII CONGRESO DEL MOVIMIENTO BOLIVIANO DE SOLIDARIDAD CON CUBA

“15 AÑOS DE INJUSTICIA, 15 AÑOS DE SOLIDARIDAD”

Al cumplirse quince años del injusto encarcelamiento de nuestros Cinco Héroes es urgente redoblar los esfuerzos para que Antonio, Fernando, Ramón y Gerardo vuelvan a su patria como hombres libres. Ni la mentira imperialista, ni todas sus artimañas lograrán detener a los pueblos que se movilizan por su libertad. Bolivia no se queda al margen de esta movilización mundial por eso que consideramos justo realizar este nuestro Congreso en su nombre.

Los hombres del estaño*

siglo xx, catavi, llallagua

Eduardo Galeano

En este mundo de piedra y polvo, a casi cuatro mil metros de altura, las noches son aún más duras que los días. El sol de la montaña raja la piel, pero cuando desaparece y caen las sombras, el frío se mete ferozmente hasta los huesos. Esta es mi primera noche en el centro minero de Bolivia: Siglo XX, la mina; Catavi, el ingenio; Llallagua, el poblado. Voy atravesando la placita helada, a pasos lentos, con las manos hundidas en una campera negra de cuelo alto. "¡Padre! Padrecito!": un obrero emerge, corriendo, de la oscuridad. Me agarra el brazo; a la luz enferma del único farol, cualquiera puede leer la desesperación en este rostro huesudo, lleva puestos su guardatojo y su saco de minero; la voz suena imperativa y seca, entrecortada, como tosida; "Me tenés (tiene) que acompañar, padre, yo le ruego". Explico que no soy sacerdote. Varias veces se lo explico. Es inútil: "Ha de venir, padrecito, conmigo ha de venir". Nunca pensé que alguna vez pudiera convertirme en cura, aunque sea por algunos minutos, tan intensamente. Al minero se le está muriendo un hijo. "El menorcito es, padre. Tenés (tiene) que venir y darle los santos óleos. Ahorita, padre, que se nos va". Me hunde los dedos en el brazo.